Tua Imagem

Madrugada fria...
Ele está ali na cama, deitado.
Dorso nu brilhando com o reflexo das velas que estão acesas no quarto.
Parece um menino, dormindo leve e seguro, aqui ao meu lado.
Me acalma e revigora vê-lo assim tão lindamente desprotegido e indefeso. Confiante.
É madrugada e está muito frio...
Uma taça de vinho me acompanha neste momento e a vontade de escrever ultrapassa o meu controle.
Escrevo compulsivamente...
Maravilhosamente inebriada pelo vinho e pela imagem dele...
Escrevo.

"Espreguiço-me....

Estamos em mar aberto.... tão suave ondula o domingo entre cortinas...

Assim, lânguida na cama desfeita, deito o corpo de faíscas súbitas . Deleite...

Não me olhe como se ouvisse língua estrangeira passeando em nosso ninho, só pra me ver dizer - moída de prazer : Fogo !!!

Busco um código imediato, hiato em tons ardentes...

Delíciaaaaaaa.....faz um delicioso vento entre os dentes...

Fala que me fascina, sina que marca a pele...

Me derramo, não me encolho.

E por entre meus cabelos procuro teu olho......."

Helena Jorge

Anseio

Madrugada quente
em que a chuva grossa lava o asfalto
aroma deliciosamente conhecido
reconhecido.

Conto
distraída
os palitos de fósforo queimados
que ainda persistem em habitar
o espaço limitado
da caixa

Uma ultima dose me espera
o que será de mim quando chegar ao fim?

Fim
palavra que reluto bravamente
em pronunciar

Fim
Destino inglório
que teima em me perseguir...

Fim
recomeço
fim
recomeço...

E assim
contando fósforos
economizando goles
a noite me envolve
quente
molhada
como meu corpo que aguarda
anseia
a tua chegada.


Helena Jorge

Das longas noites suadas

Das longas noites suadas e murmurantes
Das horas silenciosas e entrecortadas
Do gosto de suor nos lábios e língua
De pensamentos lascivos retiro então
Minhas memórias enlanguescidas
Da tua pele de pérola misteriosa
Lar de meus dedos longos e sedentos
Rainha de meus desejos sôfregos
Tens em tuas mãos meus segredos
Dona de meus músculos retesados
De dor e paixão lancinante
Respiro o ar que exalas de tua boca
Me alimento de teu corpo quente
Bebo o suor que verte de tua pele
Tu és a Senhora de meus anseios
De minhas noites em claro
Das minhas longas tardes mornas
Perversa e cruel em tua distância
Solícita em teus sabores e calores
Te perco e te encontro e não te prendo
Solta entre meus braços e pernas
Te desejo e espero tua volta
Ao teu reino, minha Rainha
Ao reino de nossas longas e suadas noites.

Paulo Renault

Entre Atos

Tuas pernas me aprisionam a cintura.

não sei precisar o momento em que

a dança de gestos começou

pouco me importa

Enfeitiçada pelo brilho que se faz em teus olhos

passeio minhas mãos pelas tuas coxas

trilho conhecidos caminhos

brinco de abrir clareiras entre teus pêlos

com minhas unhas

espreito um leve tremor em teu sorriso

A noite é de calor perturbador

entra pela janela um vento quente que me bafeja a nuca

empurra minha boca de encontro à tua

nascem flores em nossas línguas

Dos corpos, agora unidos

alça-se um lancinante perfume

sentimentos em tumulto

frases incoerentes

Demônios e abstrações

rondam nossos corpos

embriagam-se com nossos

desvarios

Roleta russa de desejos navegam pelos ares

e em silêncio ardem na noite

Helena Jorge

Décimo Quinto Andar

Longa noite solitária em que o vento do outono

mais  fere que refresca.

O corpo todo queima,

como se o suor que lhe escorre dos poros

se transformasse em veneno.

Da janela do quarto ele observa a noite

o movimento das pessoas  que

se assemelham a formigas

vistas daquele décimo quinto andar...

O perfume dela ainda habita em seu olfato

instiga seus sentidos

lhe causa tremores.

Ele fecha os olhos e pode sentir sua presença

o toque quente das bocas...o roçar das línguas...

a dança dos corpos...

O olhar se perde pela noite

seus pensamentos indisciplinados viajam até ela.

Alguns momentos atrás era no corpo dela

que ele se perdia...

Então, assim meio que enfeitiçado,

ele passeia as mãos pelo próprio corpo

acaricia sua pele nos lugares onde pouco antes

ela estivera.

Percorre caminhos que foram dela.

Ali, naquele lugar

isolado de qualquer tipo de contagem

de tempo ou de horas

ele arde de desejo.

Helena Jorge